Escorre poesia toda vez que chora um peito, mas poesia sangra toda vez que um peito chora.

Do poeta quem fala? Mas poeta é senhor feito...

e sê-lo está ligado a um defeito,

derivado do olhar humano que não sabe contar as horas... Esclareço; e conserto:

Poeta usa sangue como tinta,

pinta quadro sem defeito.

Morre por um dia. Acha justo!

Porque acha melhor ter sangue escorrendo pelos dedos, a ter que assistir apenas um peito jogando sangue pelo ralo.

Ferida aberta se cura. Resolvido.

Poesia escrita vira história...

Morre o personagem, o poeta;

morre a tinta e a caneta...

Mas não morre a poesia.

Dois litros de sangue por um livro?

Te assusta saber que ando sagrando dois litros por dia?